bla bla

-quique...escribe...pon las cosas en orden, te va a ayudar
-sí...pero, ¿de qué?
-de todo
-a veces doy miedo...
- eso es lo que te pasa, eres un cobarde, empieza criticándoles, aquí te conviertes en una mezcla de todos ellos, y está claro que no te gusta, critícales

están centrados en lo que no es. la mirada solo está fija en un punto, aunque haya infinitos puntos, no son capaces de ver más allá de lo que tienen enfrente, no se dan cuenta de que todo va mal. Estamos demasiado bien, aunque no es lo que queremos, un trozo de pan vale más cuando no hay nada con que acompañarlo. Pero es el mismo pan de todos los días, no lo aprecio, sobra.

De verás crees que sobra?

a mí sí.

Sabes que no, lo sabes! por eso estas triste. No eres capaz de hacer las cosas, aunque puedas, aunque todo te diga que puedes. Solo sabes esperar...sal de ahí. Si te quedas, acabarás preocupado por lo que no debes, siempre buscando la siguiente excusa para drogarte y beber hasta que tu estómago te diga que ya no puede más, dejate de excusas, te gusta! no hay que buscar excusa, viernes y sábado, barril, feria...déjate de excusas, no hacen falta, solo quieres destruirte, no enfretarte a ´´eso´´,¿por qué te cuesta tanto?

¿qué es ´´eso´´? lo sabes, llevas dos años ya casi sin poder dormir, ya te pasó otra vez y la estás cagando a base de bien, cada día te suena a hace cuatro años...aunque ya no te queden lágrimas, por dentro es lo mismo. Al final no eres capaz de abrirte, solo sabes escuchar, no quieres que sepan nada de tí, te hace flojo, tan flojo como una margarita intentando crecer en invierno, así no...

No sé yo si servirá escribirlo, solo importa ese momento en el que te tienes que inclinar hacia delante cerrar los ojos...y...a partir de ahí...que pase lo que tenga que pasar, estare más tranquilo...todo irá mejor...solo importa ese momento, ese momento es todo el rato que estoy con ella...todo lo que escriba da igual.

por lo menos ya lo sabes...hazte valiente.


¨"Sí, lo soy. Un cobarde es un hombre capaz de prever el futuro. un valiente es casi siempre un hombre sin imaginación¨ -charles bukowski